In Memoriam: Manolo Solo, el actor que no necesitó ser protagonista
In Memoriam: Manolo Solo, el actor que no necesitó ser protagonista
(Sin votaciones)
Cargando...
Querido primo Teo:
Hay actores que entran en una película y actores que entran en la memoria. Manolo Solo pertenecía a los segundos. No necesitaba que su nombre encabezara un cartel, que el personaje estuviera escrito para su lucimiento ni siquiera que la cámara se demorara demasiado en él. Le bastaba aparecer. Una mirada, un silencio, una manera de pronunciar una frase podían alterar el pulso de una escena. Y así, casi siempre desde un lugar secundario, terminó convirtiéndose en una de las presencias imprescindibles del cine español de las últimas décadas. Su muerte, a los 62 años, a causa de un cáncer deja esa sensación extraña que provocan los actores que parecían destinados a estar siempre ahí: en la película importante, en la escena difícil, al lado del protagonista, haciendo que un personaje que quizá apenas ocupaba unas páginas del guion adquiriera una vida propia. Manolo Solo nunca necesitó ser la estrella para comportarse como una. Su extraordinaria virtud consistía precisamente en no necesitarlo.
Nacido en Algeciras y criado en Sevilla, Manuel Jesús Fernández Serrano inició su carrera artística tras licenciarse en Ciencias de la Información y diplomarse en la Escuela Superior de Arte Dramático de la capital andaluza, donde combinó sus primeros trabajos en los escenarios con su faceta como cantante y músico en bandas de rock, de donde nace su nombre artístico. También alternó en sus inicios su trabajo sobre las tablas con incursiones en el campo del doblaje.
Fue uno de esos intérpretes capaces de compartir plano con algunos de los rostros más reconocibles del cine español y salir de él sin haber sido eclipsado. Al contrario. A menudo sucedía lo inesperado: el protagonista continuaba siendo el protagonista, pero el espectador se marchaba de la escena pensando en Manolo Solo; en el avispado cronista de sucesos de "La isla mínima" (2014) o en el delincuente con la laringe destrozada de "Tarde para la ira" (2016), un personaje que le proporcionó un Goya incontestable. No era una cuestión de volumen, sino de intensidad. No buscaba imponerse; simplemente tenía presencia.
Esa presencia se fue construyendo durante años, lejos del camino convencional de las estrellas. El teatro formó parte esencial de su trayectoria, pero fue el cine el que terminó convirtiendo su rostro en una suerte de patrimonio secreto de la cinematografía española. Aparecía una y otra vez, en películas de géneros y directores muy distintos, y cada nueva aparición confirmaba que aquel actor era capaz de hacer algo especialmente difícil: desaparecer dentro del personaje sin desaparecer de la película. Estuvo en "El laberinto del fauno" (2006), "Celda 211" (2009), "Biutiful" (2010), "La isla mínima" (2014), "B, la película" (2015), "El buen patrón" (2021), "Cerrar los ojos" (2023) y "Una quinta portuguesa" (2025).
Trabajó con cineastas como Guillermo del Toro, Alejandro González Iñárritu, Alberto Rodríguez, Fernando León de Aranoa y Víctor Erice. No eran películas menores ni trabajos de transición: eran piezas de un cine español que, durante las últimas décadas, encontró en actores como él una de sus mayores fortalezas. Un cine donde los secundarios podían tener una profundidad tan grande como los protagonistas y donde una película podía quedar marcada por un personaje que apenas aparecía unos minutos.
En "B, la película" (2015), interpretando al juez Pablo Ruz, ya había demostrado hasta qué punto podía apropiarse de una figura real sin convertirla en caricatura. La nominación al Goya confirmó entonces algo que quienes seguían su trayectoria sabían desde hacía tiempo tras haberlo visto en pequeños papeles en "La flaqueza del bolchevique" (2003), "15 días contigos" (2005), "Elsa & Fred" (2005) y "7 vírgenes" (2005) o como el soldado de "El laberinto del fauno" (2006), la voz de "Las 13 rosas" (2007), el director de la cárcel de "Celda 211" (2009), el médico de "Biutiful" (2010), el Francisco Ibáñez de "El gran Vázquez" (2010), el profesor de "Verbo" (2011), el compañero de trabajo de "La herida" (2013), el vecino de "Caníbal" (2013), el taxista bizco de "¿Quién mató a Bambi?" (2013) o el periodista de sucesos de "La isla mínima" (2014). Pero sería "Tarde para la ira" (2016), la primera película dirigida por el actor Raúl Arévalo, la que le proporcionaría el reconocimiento definitivo.
Su Santi, "El Triana", era un personaje pequeño, que no llega a tener diez minutos en pantalla, pero cuya aparición suponía un punto de inflexión en esta historia de venganzas protagonizada por Antonio de la Torre y Luis Callejo. Uno de los antiguos miembros de la banda responsable de la muerte de la pareja del protagonista interpretado por Antonio de la Torre y que Manolo Solo componía desde la contención, sin subrayados ni gestos innecesarios: un delincuente retirado, enfermo y prematuramente vencido, al frente de un destartalado bar que ejerce de gimnasio de boxeo y que parecía prolongar su propia ruina.
Y estaba aquella voz rota, áspera, gastada por los años y por una vida de excesos, que parecía salir de un cuerpo ya al límite de sus fuerzas. Bajo aquella apariencia de hombre acabado seguía latiendo, sin embargo, el antiguo código del criminal, una lealtad hecha de silencios, amenazas veladas y una violencia que ya no necesitaba exhibirse para resultar inquietante. Solo conseguía que cada palabra, cada mirada y cada pausa pesaran, hasta convertir aquellos escasos minutos en una de las escenas más memorables de la película.
Recibió el Goya 2017 al mejor actor de reparto. El premio llegó por aquel personaje, pero también parecía llegar por todos los anteriores: por tantos años de trabajo silencioso, por tantas escenas robadas sin haberlas reclamado, por esa manera de demostrar que la importancia de un actor no se mide en minutos de pantalla, sino en la huella que deja cuando desaparece del encuadre.
Volvió a ser candidato al Goya por "El buen patrón" (mano derecha y amigo del personaje interpretado por Javier Bardem y que está arrollado por una crisis personal), "Cerrar los ojos" (prestigioso exdirector de cine que sigue conmocionado por la extraña desaparición de su actor principal y fiel amigo) y "Una quinta portuguesa" (profesor de Geografía que conmocionado por el abandono de su mujer viaja a Portugal para empezar de cero). Las candidaturas por estas dos últimas fueron como protagonista, en 2024 y 2026, una circunstancia excepcional en una carrera construida, precisamente, desde los márgenes del protagonismo.
Además de esos trabajos destacan los de "El guardián invisible" (2017), de Fernando González Molina, "Tiempo después" (2018), de José Luis Cuerda, "La sombra de la ley" (2018), de Dani de la Torre, "Josefina" (2021), de Javier Marco, o "Girasoles silvestres" (2022), de Jaime Rosales, convirtiéndose en uno de los actores más requeridos de nuestro cine. Sus últimos trabajos han sido "La desconocida" (2023), "El cielo de los animales" (2025), "A la cara" (2025) y "Aquí" (2026), la cual presentó hace un par de meses en la sección Cannes Première del Festival de Cannes.
Manolo Solo era, en el sentido más noble de la palabra, un actor de reparto. Pero nunca fue un actor secundario. La diferencia puede parecer pequeña y, sin embargo, lo explica todo. El secundario es quien ocupa un lugar menor en la historia. El actor de reparto es quien ayuda a construirla. Solo pertenecía a esa segunda categoría. Era capaz de sostener a un protagonista, de darle réplica, de introducir una amenaza, un matiz cómico o una inesperada humanidad. Su trabajo no consistía en reclamar atención, sino en conseguir que la película respirara mejor.
Y quizá por eso su carrera dice tanto del cine español. No necesitó convertirse en una celebridad para ser reconocido por quienes realmente importaban: los directores, sus compañeros y, sobre todo, los espectadores. Su rostro pertenecía a esa galería de intérpretes que el público reconoce incluso cuando no recuerda inmediatamente su nombre. "Ese actor", decían muchos. Y ese "ese actor" era precisamente el signo de su grandeza: estaba instalado en la memoria colectiva antes incluso de que todos supieran cómo se llamaba. Un maestro de la voz, de la mirada y de los silencios.
Su versatilidad era otra de sus armas. Podía resultar amenazante y vulnerable, grotesco y conmovedor, autoritario y patético. No interpretaba personajes para que gustaran, sino para que fueran creíbles. Incluso cuando eran desagradables, encontraba una grieta por la que podía entrar la humanidad. Y nunca parecía juzgarlos. Los observaba desde dentro. Esa ausencia de juicio convertía sus interpretaciones en algo más complejo que una simple caracterización.
También por eso su filmografía atraviesa buena parte de la historia reciente del cine español. Estaba en películas de enorme repercusión popular, en obras de autor, en thrillers, dramas y comedias. Pasaba de una producción a otra con la misma naturalidad con la que podía pasar del cine a la televisión o al teatro.
En series como "El comisario" (2002), "Hospital Central" (2003), "Cuéntame cómo pasó" (2004), "Arrayán" (2004), "Motivos personales" (2005), "Hermanos & detectives" (2007-2009), "Amar en tiempos revueltos" (2011), "El Ministerio del Tiempo" (2015), "Ciudad de sombras" (2025) o "La desconocida" (2026) volvió a demostrar que su talento no dependía del formato.
Y es que allí le vimos creando personajes memorables como el inquisidor de la Sevilla del siglo XVI en "La peste" (2018), el sibilino y cruel cardenal Santoro de "30 monedas" (2020-2023), el ciudadano cabreado de "Poquita fe" (2023), el paparazzo de "Celeste" (2024), o el Manuel Gutiérrez Mellado "Anatomía de un instante" (2025), un hombre marcado por la soledad y la incomprensión que se convirtió en un baluarte clave para la llegada de la Democracia a España a pesar de ser acusado de traidor por parte del estamento militar al que pertenecía.
Y había algo más: una suerte de pudor. Manolo Solo nunca pareció interesado en convertirse en personaje público. Su carrera hablaba por él. En un tiempo en el que la exposición forma parte inseparable del oficio de actor, él pertenecía a otra tradición: la de quienes dejan que sean los personajes los que ocupen el espacio.
Quizá por eso resulta tan difícil imaginar el cine español sin él. Porque no existe una sola película que lo defina. Existe una suma de apariciones. Un conjunto de escenas. Una colección de personajes que, vistos ahora, adquieren un significado distinto: el juez, el delincuente, el funcionario, el hombre corriente, el personaje inquietante, el tipo que entra en una habitación y modifica inmediatamente la atmósfera.
Y eso es lo que hace que su pérdida sea tan grande. No se marcha solamente un actor que ganó un Goya. Se marcha un actor que hizo que el Goya pareciera, en cierto modo, innecesario. El reconocimiento llegó, sí, pero su verdadera recompensa estaba en otro sitio: en haber conseguido que algunos de los directores más importantes de su generación quisieran tenerlo en sus películas y que los grandes actores nacionales supieran que compartir una escena con él significaba tener delante a un intérprete que nunca se quedaba a medias.
Manolo Solo nunca necesitó ser protagonista para eclipsar a las estrellas. No porque quisiera hacerlo, sino porque tenía algo más poderoso que el protagonismo: tenía presencia. Esa cualidad intangible que no se aprende, que no se compra y que tampoco se puede fingir. La cámara la reconoce. El espectador también.
Se le descubrió tarde pero, cuando se hizo, se pudo disfrutar de su talento, humildad y dignidad por el oficio. Ahora queda su filmografía, pero, sobre todo, quedan sus momentos. Esos instantes en los que aparecía y la película parecía detenerse un segundo para mirarlo. Esos personajes que quizá estaban destinados a ocupar un margen y terminaron instalándose en el centro de nuestro recuerdo. Hay actores cuya muerte deja un vacío en los títulos de crédito. La de Manolo Solo deja un vacío en la pantalla. Porque fue un actor de reparto en los papeles, pero nunca secundario en nuestra memoria.
Mary Carmen Rodríguez
